Engendrando poesias

Escribí uno de los poemas que mas amo y de los cuales siento menos vergüenza, un poco por el significado que tiene para mi  y mucho por el que  tiene para la persona a quien se lo escribí, hoy lejos de ese tipo de relaciones, la sonrisa y la felicidad del momento en que se la escribía vuelve cuando escucho esa "la canción" que sonaba de fondo, en el altillo de mi casa de Tte Morales una madrugada ya casi una década atrás.

De esas noche, recuerdo cosas vagas, algunas mas precisa que otras pero la sensaciones las tengo tatuadas en el inconsciente consiente que las evoca cada tanto cuando lo extraño a “él”; se que estuve abusando del Rock Argentino, en esa época mi equipo tenia una bandeja  de 5 discos( el equipo un mueble que me llega hasta ahora al hombro de los que ya no se hacen mas de madera enchapada oscura y con puertas de vidrio, me lo regalo mi madrina creo que cuando cumplí 12 o 13 años había sido de ella desde su 20 años por ahí, mis papas, mejor dicho mi papa al que yo siempre tildo de “cholulo tecnológico” me regalo por mi cumpleaños cuando termine el colegio primario una bandeja para cd’s, existen hasta hoy todos estos aparatos, nada mas que el amplificador se quemo y sigo postergando la compra de uno nuevo)

Esa noche creo que como muchas otras estaba en Shuffle, ya se ya se, los músicos se matan para que el disco tenga una continuidad y uno pone en aleatorio para que suene cualquier verdura, pero que vamos a hacer creo que solo al tener que elegir como armar mi Libro entendí por fin lo difícil que es eso y deje definitivamente de usar el modo aleatorio. Si no me equivoco había elegido de la colección de la historia del  “Rock Nacional” (ósea  Rock Argentino, así se llamaba la colección o mejor dicho se llama), uno de Seru Giran, será por eso que si escucho Perro andaluz y cierro los ojos me transporto a ese lugar?, estaba también una disco de la Renga que era para entonces como el grito de rebeldía de mi hermanito, un compilado de los mejores temas de Fito Paez, un disco que yo había grabado con canciones de alto contenido cantautoril de la "revolución", hoy esa copia reposa en las manos de una niña que sin darme cuenta se volvió rápidamente mujer y a la que aprecio mucho sin tener tanto contacto, el quinto disco como siempre era el itinerante esta como en una nebulosa, los anteriores estaban casi pegados a la bandejango algunas opciones en mente mas que nada por el recuerdo de mi mama diciéndome “no tendras otro disco” a lo que yo replicaba y si me das para que me compre otro si, elijan ustedes  podría haber  puesto  Vida de Suigeneri, el lado B del ultimo concierto de Soda o los Redondos, por que tengo la sensación que escucho todavía " No lo soñee eee, eeee ".

Era ya entrada la  madrugada, la computadora de mesa estaba colocada contra una especie de balcón o mejor dicho barandal que delimitaba la escalera de acceso al altillo; como andaba estrenando novio, estuve con el chateando del Messenger (jajajajaja, me siento una anciana al decir estas cosas) hasta cerca de la media noche, seguro hablamos de música, creo que eso era lo que mas me gustaba de él, después le escribí una mail a mi "musa" mas querida, con la que estábamos en proceso de reconciliación después de un malentendido y cerca de las dos o tres de la mañana empezaron los acordes( ya no se por que numero de vez por que en quener al subía la altillo a la tarde para estudiar y bajaba solo de mala gana para comer por los alaridos de mi mama, para volver de nuevo a escribir) de "la canción" me dio "piri"(piel de gallina, piel de pollo, chinitos) y Charly empezó a cantar:

Quiero contarles una buena historia

la de una chica que vivió la euforia 

de ser parte del rock .....

Sonreí entonces y la mueca se dibuja de nuevo cada vez que lo recuerdo, por que mi cabeza muchas veces no le pide permiso  a mis manos para empezar a escribir  y antes que ellas puedan tomar un papel o tipearlas  en la maquina, la concepción de la poesía  ya esta en marcha tan repentina y milagrosa como supongo yo será el parto para las madres ( no exageren con el asunto de como voy a comprara mis poesías con hijos, si es cierto no tengo ninguno y no se si los voy a tener, pero, ustedes no tienen por que juzgarme si no saben como yo me siento), así en medio de esa epifanía parí a mis dos mas memorables personajes gracias a esta frase:

Y dentro de su cuento ella era cenicienta, 

su príncipe era un hippie de los años sesenta 

 Simplemente lo supe, respire profundo abrí una Word en blanco  y  salió de un tirón, no tiene ni siquiera enmiendas, no le cambie nada desde el primer día y sigo amándola como la primera vez, Borges dice al Hablar de su poema Limites, y lo cito " que en mi opinión, pero no hay razón alguna para que la opinión del poeta valga mas que la de los lectores, este poema es el mejor, o mejor dicho es el menos malo de los miles, de los tantísimos poemas que he escrito...."  como siempre el gran maestro con mal entendida falsa modestia, que no era mas que una verdadera modestia, dando catedra y poniendo antes que yo naciera en mi boca palabras que yo diría, por su puesto que este poema no se compara en lo mas mínimo con el de el cualquiera que se compara con el blasfema a mi humilde entender.

Mi verdad es que yo le debo al Rock and Roll, a mi insaciable avidez por la lectura y a mi insomnio las mejores cosas que he escrito, aun hoy, esas, aparte de lo que me pasa día a día son mis fuente mas profundas de inspiración, siempre uno escribe sobre lo que siente, rememora sentimiento excitaciones dolores, pensamiento que el  pasado haciendo la tarea inventa como "pensamientos mágicos",  pero para mi nada de eso seria posible sin  una canción, una cita, una línea de un libro o el insomnio omnipotente que termina por pasarme como película frente a mis ojos noche a noche lo que paso en mi vida; no podría jamás escribir.

Aun hoy después de años de haber escrito ese poema y sabiendo que mi queridísima "musa" no es ya la principal que hoy se encarga de dictarme los poemas, yo sigo buscando en cada uno ese MI príncipe, ese MI hippie, esa MI nueva musa 

VI

Sintió sus dedos deslizarse por su cuerpo

Sacando sinfonías de sus curvas

Haciendo de ella el instrumento

Y de él, el mejor interprete

Que ha escuchado el eco.

Dejo que sus manos le arrebatasen letras

A sus cabellos negros

Pasión que algún día

Reposara en uno de sus versos.

Los dos unidos

Apasionados, tentados por la osadía

De nunca más perder el sueño

Divagaron en la idea

De huir de todos ellos.

Pero el músico y la poeta

No pueden con estos tiempos

Colgaron sus almas de “románticos estoicos”

Para hundirse en la certeza

Del oficio con el que los complacen a ellos

Pobres manos,

Dejaron de bailar entre blancas y negras

No le dieron más vida a los poetas muertos

No revivieron el amor de los filósofos griegos

No les dejaron volar mas que en sus pensamientos

Los confinaron a vivir

Entre bullicios ajenos.

Pobre de ellos

Infelices

Se buscan sus ojos

Para encontrar paz solo a momentos

Querían hacer música y poesía

Y les pidieron dinero

Querían sobrevivir de la alegría

Y les estipularon sueldos.

Solamente querían ser libres

Caminar por la orilla del mar

Ver el atardecer de otoño en un lago sureño

Tener hijos para enseñarles a leer al viento

En cambio los encerraron en la cárcel

De la vida mediocre del mundo moderno.

Hoy y siempre seguirán siendo

Músico y poeta

Él buscara a hurtadillas

Que ella sea su piano

Ella solo escribirá bajo la luna

Lo que se siente quererlo

A escondidas, viajaran, a veces

Con la imaginación por el cielo

Pelearan la guerra de ser lo que son

Simplemente

Bohemios.