una año mas ella recorre mi rostro en forma de lagrima inspirando poesia

"la memoria es historia escrita en mis venas", lei una vez de alguien que adoro y admiro, y es verdad, la memoria  se hace imagen persistente que se repiten en mis tomas, palabras que mis manos una y otra vez tipean, la melodía de Fito sonando en el viento y su rostro reafirmando todo aquello.
la memoria es la luz infinita de su alegría, en la sencilla descripción de Neruda "cálida como una casa, simple como un anillo" , ella aroma la estancia como fogón de campo en las tardes de invierno, ella florece en los jardines entre las rosas y alguna que otra flor exótica, ella es la paz que siempre me falta, la compañera que jamas sobra, la mano firme sosteniendo mis horas, ella es mi claro de luna, mi primera gran perdida, el amor resumido en una mirada y la fe inquebrantable que me vela, ella es mi santa consagrada, mi paño de lagrimsa, el sacrilego altar ante el cual me postro, cuando respirar es voluntario y   la vida me pesa, mi guarida mas preciada, mi ángel de la guarda, el faro en mi noche oscura la dulce caricia que consuela mis lagrimas en las madrugadas.
"Si la sangre se   hizo memoria  y memoria historia escrita en mis venas"como mi querido maestro bien lo dijo, y una año mas ella recorre mi rostro en forma de lagrima inspirando poesia