El niño de Oro

Sonaba https://www.youtube.com/watch?v=Cvb76hBX_Oc
y por alguna extraña razón Nietzsche me hablaba desde el Zarathustra (🐫🐱👦)

El sonido de la lluvia,
se disipa;
en los ecos cada vez más sutiles,
de tu voz
rimando en mis auriculares.

El sol,
le devuelve
un poco de calidez
a este día de invierno.

Una mariposa
se escapa de mis sueños,
haciéndose real
en el árido estacionamiento,
donde deje el auto
para ir a trabajar.

Tu Noche,

mi día,
tus sueños
mi vigilia,
que irónico
el niño de oro duerme,
mientras yo lo oigo cantar.

Tu voz tiene un acento
que aún no puedo descifrar,
algo que hipnotiza,
no sé si son tus palabras,
que no entiendo;
quizás es por eso,
es la intriga,
es perderse en la traducción
y aun así encontrar la rima.

Esta necesidad imperiosa
de vivir más allá de estas letras,
me lleva a escribirte,
a tratar de encontrar una razón
para mi existir;
más allá de esta vida,
que no es mi vida
sino la de ellos,
en la que soy
un mediocre actor,
que cumple su rol
sin mayores contratiempos.

Mi tarde se va convirtiendo en noche,
tu noche se va convirtiendo en día,
la luna que te acuna,
ahora es mi amiga;
el sol que disipó  mis nubes
fue a contarte
el secreto mejor guardado
 en mis rimas.

El pájaro azul enjaulado
en mi cabeza,
trina;
de vez en cuando canta;
casi siempre ama;
todo el tiempo llora;
grita en silencio,
lo que mis manos claman;
habla en palabras,
lo que mis labios callan;
me conoce,  
mejor que nadie;
descifra a aquellos
que se nos parecen;
encuentra  a aquellos
a quienes aferrarse .

La noche trae con ella,
al viento del Sur,
el Sur siempre me sabe;
me sabe a caricia;
me conoce,
te conoce,
nos conoce;
el Sur siempre Sabe;
sabe cómo pronunciar mis letras,
sabe cómo acercar tu risa. 

El viento sopla gentil,
aliviando un poco
de esta melancolía,
que ya se volvió habitual;
me abrazo,
trato de contener los suspiros,
de no parecer
indigna de tu lectura;
de sentirme ecuánime
aunque no lo sea.

La noche y sus estrellas me recuerdan,
tu voz paladeada,
añejada en las notas,
tranquila y expresiva,
tu voz tiene un dejo
que me intriga,
que me lleva a repetirme,
a escribir más poesía.

Que irónico el niño duerme,
que irónico el niño canta,
que irónico que el niño juega
entre otros niños
a soñar mientras riman.

Te mantengo sonando,
te mantengo cantando,
trato de entender
lo que tu voz me cuenta,
su familiaridad
me lleva a otras vidas
donde la he oído,
con otro cuerpo,
en otras eras,
como otros seres,
y otras vidas. 

Mi destino fue siempre
ser esclava,
esclava de mis manos y mi poesía,
esclava del "no puedo",
del miedo,
de la traición
de la mentira;
esclava de un rey que cada noche
quiere un cuento
y termina recibiendo
mis poesías.

Tu voz sigue relativa,
dictándome
una verdad desconocida,
algo que entibia
mi corazón de hielo,
y  me dice
"aun sigues viva".

Mi noche,
tu día,
mi día tu noche,
el sol se pone,
el sol sale,
la luna brilla,
mi oscuridad
y tus colores.

Aprendí a reconocerlos
y reconocerme,
a robar de las notas
a estos caracteres,
a tomar de la vida
a esos hombres,
y convertirlos en personajes,
en musas,
de un  universo paralelo;
donde mis manos
son Dios
y la agonía la ira del dragón.

Que irónico
que el niño de oro duerma,
mientras yo sigo escribiendo,
con mi insomnio
en sus sueños,
con mis pesadillas
en duelo,
ahí donde todo se encuentra,
donde todos se esconden,
donde la virtualidad reina
y mis palabras se pierden
entre miles de otras manos
que repiten su nombre.