Esa mano, la daga que empuñando una pluma
Hiere el desprotegido corazón sin miedo a represalias
Es esa mirada gélida y austera destruyendo sueños
Construyendo certezas
Es esa sensación de opresión
Claustrofóbica agonía del que no vive su vida
Palabras que brotan en el grito silencioso
Sombra dura que alberga las animas
Llanto seco, estirpe estoica, el yo que alguien más creo
La imagen que de mi no habla.
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